Художник

Разбросанные кисти - 
не засохли.
Палитра -
свежей краской ждёт.
И источает тюбик масла
запах
острый.
Вот - вот, появится тот,
кто его возьмёт,
чтоб, сделав после передышки вдох,
забыв о буднях бренных
(пока дарует силы Бог),
начать вновь штрих одушевлять
и вдохновению присягая,
писать,
         писать,
                писать!

И, что художник, за судьба?
Вся жизнь палитра да холсты.
Что за каприз,
намешивая краски,
слоями их укладывать на поле чистом,
и торопливо наносить изгибы линий,
боясь за ними опоздать!


Мазки,
        мазки,
                мазки!
Куда уводит их тропа, невидимая,
мысли?
Чего хотят они,
цветными пятнами массируя кусок тряпичный
и плоскость превращая в бездну;
где интеллект не в силах отыскать себя,
где философия изображения не сразу
и, не каждому, видна.
Но чуда ждёт душа,
чтоб, на одном дыхании,
с поэмой жизни,
завершив видений ряд,
уйти в иное измерение,
где исчезают все ограничения -
сам художник,
оставив мир иллюзий
развивать сюжет,
который, он
во сне
увидел!

...И, вот...   
оживший образ
тихо
дышит.
Насторожённый взгляд
за мной
следит.
Изящная рука,
на фоне умбры,
отбросив тени глубину, 
вдруг,
мягко трогает меня за руку
прикосновением тёплым!

Узор, из арок,
уходящих в перспективу,
плетёт пространство...
И шорох шёлка,
звук шагов чуть слышный,
и запах воска
от свечи горящей...
Сквозь чей - то шёпот
писк мышей свистящий.   
Жасмина аромат пьянящий.
Распахнутые окна в ночь
где переливы звёзд в ультрамарине...
Всё...  дышит...
Всё... живёт.