Поэту. К

Он родился в тиши деревенской.
Средь лесов и бескрайних полей.
Под Рязанью в селе губернском.
Рос средь деревенских детей.

С малых лет упивался жизнью.
Он писал незатейливый стих .
Средь берез, гуляя под ливнем.
Не скрывая душевный крик.

И роща золотая говорила.
Ему о том, что будет впереди.
И Русь – воспетая, вовеки не забыла.
В его глазах задорные огни.

Он шел по жизни, легкою походкой.
И не жалел о прожитых годах.
И заливая грусть кабацкой водкой.
Он был кумиром в девичьих глазах.

Его походку, каждый пёс бродячий.
Легко узнал бы из толпы других.
Любую тварь – живую на дороге.
Кормил с улыбкой, он из рук своих.

Десятки женщин отдавали свои Души.
А он в ответ писал для них стихи.
Он всех любил, но, а себя он мучил.
Везде ища, знамения следы.

Он последний поэт деревни.
Ожидал свой двенадцатый час.
И идя сквозь мирские дебри.
Жизнь свою проживал он для Вас.

Не жалел, не плакал и не звал.
Вспоминая мир берез, рябин.
И прощаясь с юностью сказал.
Я не буду больше молодым.

А его клеймили шарлатаном.
А его прозвали скандалистом.
И прикрыв улыбкой души рану.
Улыбался Он прохожим лицам.

Он носил цилиндр не для женщин.
Он овсом кормил с него кобылу.
Но для женщин был он мил не меньше.
По всему заоблачному миру.

Не искал он славы и покоя.
Славу он вкусил всем вопреки.
Уходя дорогою прямою.
На огни горящие вдали.

 Он не раз отрекался скандалить.
И не раз песню пел о любви.
Но опять начинал хулиганить.
Продолжая писать стихи.

Так мало пройдено дорог.
Так много сделано ошибок.
Кто? Так сказать еще бы смог.
Без опечаток и помывок

Как всегда запоздалая тройка.
Угнаться за ним не могла.
И с болью, больничная койка.
Справиться не смогла.

Не забыл, ни Хайяма ни Пушкина.
Возносясь в глубину бытия.
И тоску, что сознание мучила.
Не пытался прогнать от себя.

Жил, как жил, и много раз влюблялся.
Но любил, лишь неба синеву.
И только матери своей он поклонялся.
И возносил он только красоту.

Не хотел он сгнивать на ветках.
Предпочтя круговерть и огонь. 
Не вошел в золотую клетку.
Свернув по пути в притон.

Изливал он Дух из тальянки.
Так и Душу для Вас изливал.
Как графиню, так и крестьянку.
Он от сердца в уста целовал.

Жил человек, и не стало.
А поэт, он на веки живой.
Пусть пожил он довольно мало.
Но след он оставил большой.

Вот и всё. Для тебя это песня.
Для тебя вечный – русский поэт.
Придержи для меня «там» место.
Я пойду за тобою на свет.
2005г.декабрь.
***