Я стоял, а они смотрели
и мне в спину давили взглядом.
До друзей мне лететь недели,
а враги неизменно рядом.
Я привык экономить жалость,
мне на всех все равно не хватит:
эти лица худые, впалость
влажных глаз, что презреньем платят -
всё приелось и хлеб черствеет,
зрелищ новых не дожидаясь...
Белый флаг непрестанно реет,
моих мыслей едва касаясь.
Этот скальный уступ столь хрупок,
но нельзя показаться трусом:
за словами всегда поступок,
яд за каждым вторым укусом.
Предсказуемым быть опасно -
вдруг, удар не достигнет цели.
Драгоценной слюной, напрасно,
литры слов с моих губ слетели.
Впереди один шаг до края,
он длиной от первого вдоха,
до конца того тёплого мая...
Одним словом, пройдет эпоха,
прежде чем оторвусь от грешной,
кем-то проданной за червонец,
моей Родины - Тьмы Кромешной,
под раскат колокольных звонниц.
Прощальное
© Copyright: Игорь Багатурия, 2011
Свидетельство о публикации №111092400967
Свидетельство о публикации №111092400967
Рецензии