punch drunklof

Что же ветер доносит такие странные мыслей обрывки?
Это ли не бездомный пес?
Отрадно в Отрадном. Отдайся. Сгинь, пионерская нечисть.
Навеяло ритмом колес
в подземном вагоне. И свистом. И странными гопниками.
Староватыми. Сильно поношенными.
Ночное метро это путь в никуда и по кругу. К себе или к другу?
К подруге уже не судьба. Как-то рьяно сбивается пена у рта
И колени дрожат, и в ногах ощущенье полета. А будет ли рвота?
Да нет же, наверное, это на прошлой уже остановке осталось.
Ну, может, самую малость. Самое первое что-то, что было за вечер?
Тот шпрот, сыр овечий? Или крылышко восково-нежное... Нет, ни за что.
Это уже настолько во мне, стало мной. Как и образ твой, размазанный, стертый.
Ничей уже кстати, если быть точным. Ничей.
Папа, не пей. Не стой, и не пой. Папа, ты может и вовсе не мой?
Я уже завтра опять сам собой. Сам с собой и в себе, и кому б это спеть?
Где ж я был эти двадцать последних минут?
Мимо пройдут или пнут? Прошли, пронесло. Повезло. Развезло. Развезло...