Слово

Вначале Мысли обязательный сигнал, Даёт ИСТОЧНИК, собирая всюду звуки. И если б только ОН об этом знал, То не швырял бы Души в эти муки.                А Слову до Вершины – далеко! Его не только слог началом лепит. Чтоб изваять из тонкого – Его, Свет не одну Мысль в темноте ослепит.                Вы только вдумайтесь – чем можно изрекать? Какой то – орган плоти человека? Привыкли Боги Души обрекать, Хозяйничая праздно век от века.                Ведь Их здесь исправляли, пожалев. Чтоб поднялись, познав Себя, как Сути. Но всуе опыт страсти поимев, Решились быть до самой крайней жути.                Рождает этот опыт только зло! Плоть заковала Души грубой формой. Какое ум здесь ценит больше ремесло? И, что является ему неоспоримой нормой?                Испачкан Смысл делами плоти так, Что невозможно передать и Словом. Но продолжает веселиться ум-мастак, Не предвкушая доли срок в конце суровом.