Карты, женщины, табак,
оплывающие свечи,
спирт, как сок жестоких драк,
где кончают - изувечив.
Но в дыму, пронзив трактир,
спутав шулерам их игры,
скрипки сбивчивый пунктир
влился в мысли, души, фибры.
Оторвавшись от стола,
я смотрел туда, где пела
и к спасению звала
скрипка, ангельское тело.
Дальше - пальцы, музыкант,
но лицо неразличимо.
Не с того ли, что талант -
целый мир, а не личина?!
Что играл он, тот скрипач,
за гроши сжигая сердце?
Что играл он? Радость, плач?
Грусть сонаты, нежность скерцо?
Как играл он, негодяй,
возвращая нам потери!
Даже верилось, что рай
примет всех в святые двери.
Как играл... Но вспомнив век,
день и час, в котором тлеет,
он опомнился, поблек...
Слышишь, как струна немеет?
Карты, женщины, табак...
© Copyright: Юрий Агеев, 2011
Свидетельство о публикации №111092407262
Свидетельство о публикации №111092407262
Рецензии