Помню, январь вертел радугу белою краскою,
А я шуршал вслепую в поисках вёсен и лет,
Треть всех моих движений оказались напрасными,
После того, как случайно выронил счастливый билет.
Сколько вопросов томили душу уставшую,
Но действия плоти - удар молотком по всему, что хотел сохранить,
И я уяснил навсегда - нет милости падшему,
Он сам виноват - он утратил возможность любить.
И как хорошо мне опять этой осенью,
Так удачно вписаться в её красно-желтые сны,
Тот, кто пал или ввысь - у того виски с проседью,
И он вряд ли дождется грядущей весны.
Таким нечего помнить - душа пусть бессмертная,
С ней ведь тоже бывает о чем говорить,
Если солнце кайлом к ночи ветрами выжжено,
Второй раз ты кого-то едва ли научишь любить.
Эпилог
© Copyright: Лев Истомин, 2011
Свидетельство о публикации №111092405871
Свидетельство о публикации №111092405871
Рецензии