26 февраля 2011 в 8:34
Муза рано или поздно превращается в стул,
Для полигамных художественных натур,
Выжимающих сок из небесных тел,
Не желающих кровью чертить предел.
Муза – это миф, одетый на манекен,
Муза у кого-то - Барби, у кого-то – Кен.
Вне зависимости от условий игры
Декаденты мечутся вне своей среды.
Лорелеи плачут близ окон снов,
Чтобы в души влезть юных сынов.
Небо закрывается, "небо-оff",
Муза – это неэффективный кров.
Киловатты дней посреди сует
Это то, о чём пишет слабый поэт.
Пена извивается, как слеза,
Тонко подчеркнувшая лишь глаза
На портрете, сотканном из любви,
На портрете-лике, где все труды
Потчуют на нивах зеркальных плит,
В небе-интеллекте нуждается Крит.
Слишком много кукол вокруг немых,
Полностью прокушенных, неживых.
Время для искания пришло,
Томно разрывается шапито.
Муза рано или поздно превращается в стул...
© Copyright: Элен Дорфман, 2011
Свидетельство о публикации №111092404770
Свидетельство о публикации №111092404770
Рецензии
Осторожно,двери закрываются!
Там душа поэта снова мается!
Александр Басейн 30.09.2011 09:25 • Заявить о нарушении
Там душа поэта снова мается!
Александр Басейн 30.09.2011 09:25 • Заявить о нарушении