24 февраля 2011 в 21:53
Я, зарываясь в пески сновидений, болел,
Я читал «Дом…», что создал Аполлинер.
И, находя в прозаическом тексте ток,
Я порождал в себе то, что так любит Бог:
Чувство смирения, веры в немой гранит.
Девочка плакала, сидя меж царских плит,
Девочка, с болью в глазах, как пучины дней,
Девочка, созданная для моих болей.
Слышался только хохот её души,
В моём кармане лежали одни гроши.
Я ей на счастье дал пару пятачков,
Я, беспокойный зритель пастельных снов.
Девочка, плакала, дни в поднебесной шли,
Люди несли за собой чувство вины.
Люди, державшие в банках свои дела,
Знали, что скоро умрёт подо льдом вода.
Месяц тревожно мне молвить что-то хотел,
Спрятавшись под покровом небесных тел.
Краски тускнели, мир был готов ко сну,
Кто-то украл у Земли немую весну.
Я, зарываясь в пески сновидений, болел...
© Copyright: Элен Дорфман, 2011
Свидетельство о публикации №111092404538
Свидетельство о публикации №111092404538
Рецензии