Сон

Любимая... Родная... И - чужая.
Ужели то не сон, а наяву?..
Не я тебя заботой окружаю,
Не я твоими бедами живу.
Не я под вечер прихожу усталый.
Не для меня моя семья - броня.
Не моего монастыря уставы
Ты исполняешь в жизни без меня.
   Кружусь порой без цели и без толка,
   Как будто бы ищу (не дай вам Бог!)
   Тот стог, в котором спрятана иголка.
   ...Что мне игла, когда в пропаже стог?!.
Я по тебе почти-что не скучаю.
В моей душе почти царит покой.
Тоскую лишь по утреннему чаю,
Заваренному не моей рукой.
Тоскую лишь по дочкиным ладошкам,
Что душу грели, лоб мне холодя.
Да по возне за низеньким окошком,
Тобою, так! любимого дождя.

Я ночь за ночью снова уезжаю,
В одном кошмарном, долгом, тяжком сне.
    Любимая, родная и чужая,
    Кричит мне что-то, но не слышно мне.
Как что-то держит... Но я всё ж пытаюсь
Идти назад от школы, от моста...
И в этом месте вечно просыпаюсь.
    И снова в жизнь! А в сердце - пустота.