Письмо другу

Письмо другу
(С акростихом)
 
Шумишь, небось, мой друг сердечный?..
Ещё бы! Столько-то молчать...
Вины на мне лежит печать -
Чего лукавить, коли грешный.
Едва ли кто меня исправит...
Ну, может, хватит о грехах,
Когда хотел я о стихах -
Они врачуют нас и травят...

Да - травят... Но об этом позже...
Скажи-ка лучше, как ты там -
Никак поэму накатал?..
А у меня - одно и то же:
Пишу, хотя и нет желанья,
Демисезонные стихи
Без никаких таких стихий
В пристойно-мятном содержаньи.
И только где-то в самом сердце
Ношу зародыш верных строк,
А с ними - дай мне только срок -
Ещё я выдам жару с перцем!..
Спросить меня сейчас ты вправе -
Зачем и до каких же пор
Себе идти наперекор?
Всё верно - то меня и травит...
Я - раб "общественного мненья,"
То бишь редактора и тех,
Кому важнее свой успех,
А не чужих стихотворений.
 
Бессилье рвёт меня на части.
Скажи, мой друже, а тебе
Не приходилось бить судьбе
Челом, чтоб выпросить участья?..
-На что он свой талант меняет?!..-
Ты вскрикнешь,- и какой ценой?!..
А без печати, друг ты мой,
Кто вообще о нас узнает?..
Талант!.. А что он без признанья?..
Его не в том ли благодать,
Чтоб только после смерти дать
Звезде какой-нибудь названье?..
Вот и сомкнулся треугольник:
Печать-признание-талант.
И подпирает, как Атлант,
Все три угла поэт-невольник.
А честь?.. Я помню, друг, о чести.
Она - и только лишь она -
Мне не даёт коснуться дна,
Хотя и гладит против шерсти...
Ну, всё. Привет лечебным ваннам,
Чем славен твой Ессентуки!
Прими тепло моей руки!
Пиши. Жду. Фёдор Милованов.