(из детства)
Туманы чаще по утрам теперь плывут,
как по реке куски отбеленой холстины...
Здесь, на краю моей убогой палестины,
кресты стоят, раскинув руки, там и тут
на старом кладбище. Молочно-серый свет
таинственный струится и клубится,
и в тишине вдруг громко вскрикнет птица.
Захлопав крыльями, другая ей - в ответ.
И снова тишина. За кладбищем - простор:
луга и речка. Воды в ней ленивы.
На берегу растут заплаканные ивы
и догорает, еле теплится костёр.
На пришвинской лужайке с табуном
стреноженных крестьянских лошадей
старик, обросший бородою, как злодей,
нам, пацанам, сморённых полусном,
страшилки бает...Там-таки, в ночном
я встретился, наверное, с Христом -
в реке Он умывался и холстом
льняным степенно утирался...Ни о чём
я не спросил. Но был ли это сон?
А может, вправду приходил Иисус,
а я себя повёл, как жалкий трус:
я не спросил кто ОН?
30 августа 2011 г
Холщовый спас
© Copyright: Сергей Высеканцев, 2011
Свидетельство о публикации №111092401740
Свидетельство о публикации №111092401740
Рецензии