Уже летит на бреющем полёте
с деревьев засыпающих листва.
Она тиснением на книжном переплёте
останется сегодня неспроста.
Орнаментом, застывшим на киоте,
в котором на иконе — светлый лик.
В майолике, в фаянсе, в терракоте,
как радующий сердце сердолик,
вкраплением их роспись золотая
останется. Пришедшим сентябрём...
Я всё упущенное, дорогая, наверстаю,
когда аллеей тёмной побредём,
где пахнет листьями и мокрыми грибами.
Нам этот запах ароматный, как амбре.
Друг друга выпьем жаркими губами
пускай не в этом — в новом сентябре.
11 сентября 2011 г
Сентябрь
© Copyright: Сергей Высеканцев, 2011
Свидетельство о публикации №111092401677
Свидетельство о публикации №111092401677
Рецензии