О себе

            Перипетиям долг отдав,
            Которых в жизни будет много,
            По остриям болотных трав
            Я протянул свою дорогу.

            Куда ж ты, милый, и на что
            Тебе сдались тревоги эти?
            Ведь ты бы с розовой мечтой
            И на деревне слыл поэтом.
               
            Да надоедлив сей уклад,
            Чему был смолоду подвержен,
            Что от рожденья на закат
            Гнуть норовил упрямый стержень.

            А что – поэт.
            Ведь каждый тут
            Себе Боян и прорицатель,
            Себе и цензор, и издатель,
            Правитель и придворный шут.

            А мне милее суета
            Вокзалов душных и перронов,
            Стук убегающих вагонов,
            Степи ковыльной чистота.

            Я так бы жить не захотел -
            Не грохоча и не волнуясь,
            Не попытав судьбу шальную
            И свой неведомый удел...

            … И, усмехнувшись, карандаш
            Ломаю в пальцах зло и хрустко.
            Мне почитать бы «Отче наш»,
            Да, видно, я не тот уж русский.

                1999г.