Разорванные в клочья тучи,
Кусками серой, мокрой ваты
И дождь, щетиною колючей,
О щеки трётся, виновато...
Никто тебя, мой дождь не любит!
Бегут по лужам, чертыхаясь,
Под яркими зонтами люди,
А я с тобой под ручку шляюсь...
Сакральна моя цифра восемь*
Отмеряна еще година.
Давным-давно вписала осень
Меня в охристую картину...
Дождю я подставляю губы:
Пусть смоет он дурман весны...
Сегодня день пошел на убыль...
Длиннее ночь, короче сны...
Разорванные в клочья тучи...
© Copyright: Алена Грач, 2011
Свидетельство о публикации №111092308025
Свидетельство о публикации №111092308025
Рецензии