4. Похорона

ПохоронА. Несут моё лишь тело,
А я живой на это всё гляжу
И понимаю, - грустно это дело,
Сказать, помочь ничем я не смогу.

Оно лежит спокойно бледно-жёлто.
Седая борода, запавшие глаза
И руки на груди, - представить невозможно,
Что сделали они за прошлые года.

Родные, близкие, - знакомые все лица
И тихий разговор о том, как я прожил,
Что возраст подошёл, что мучился не слишком
До самой смерти «с головой дружил».

Конечно, как у всех случались «завихренья»,
Обидчив был не в меру иногда.
В конце писать начал стихотворенья
И часто спрашивал: - «Ну, как? Не ерунда?»

Доволен был, и всё ему хватало.
Переживал вот только он всегда
И слышал часто: - «Скорбь ты мировая,-
Природа, Мир, - проблема не твоя».

И вот могила. Помню – было страшно,
Коль представлял: - «А вдруг живой уйду?
Очнулся…- и в гробу! Усилия напрасны!
Страшнее казнь представить не могу».

Теперь смешно и мне это возможно, -
И я в гробу и слышу молоток,
Земля шуршит и тихо, и спокойно.
Ну, вот и всё. У жизни срок истёк.

Я снова над толпой. Дождались, закопали
И на поминки. Надо помянуть,
А я над ними, если б только знали,
Как мне легко и радостно вот тут!

Да и у них страданья не велики
И водочка смягчает всяку боль,
И скажет сын: - «Мы с ним договорились, -
Свеча погаснет, значит, он живой».

Увы! Я не смогу подать сигнал отсюда.
Узнаешь сам, когда придёт черёд.
А я и вас, и жизнь - не позабуду,
Но новый Мир и радость меня ждёт!