Правда про правду

Это правда про правду. Он меня больше тебя не любит.
И теперь поезда все в обход, и рельсы кружочком.
Вены просто большие канализационные трубы,
По которым сливается кровь в обгорелые буквы и строчки.

Все дороги ведут не к тебе, а лишь мимо, мимо.
И мобильник трезвонит не им, не его рингтоном.
И напросто ты ищешь в списке имен знакомое имя.
Он не любит тебя. Неужели твой мозг это понял?

Эти ночи теперь так бессмысленны, нечего ждать.
Разбавляешь стихи тишиной, молоком и безвольностью…
И так странно другим позволяешь себя обнимать,
Представляя его. Наслаждаясь такой иллюзорностью.

Вы теперь – только он, только ты и не больше, не больше.
Ты, одетой в кровать, бессознательно сжавшись в комочек.
Этот мир врет тебе. Без него пустой он и скользкий.
Без него этот мир только брызги, осколки, кусочки.

Все теперь не для вас. И твой город принял нейтрал.
Время тянется, вьется. Неделями. Как паста из тюбика.
Кто-то сверху шептал в ухо мне, но казалось, что проорал…

Это правда про правду. Он больше меня не любит.