Сидит художник у окна,
Свою картину пишет...
О, как давно ушла она,
А воздух ею дышит.
И вот рисует наш творец
Дождливую погоду -
Под нарисованным дождём
Полным-полно народу.
Стоят, бедняги, без зонтов
И мокнут, мокнут, мокнут.
Вот появилось семь ручьёв,
А всё стоят, всё мёрзнут.
Скажи ка, ты, художник мой
В чём суть твоей картины?
Уж если мучаешь людей,
Послал бы всех на мины!
Художник
© Copyright: Берлога Графомана, 2011
Свидетельство о публикации №111092208873
Свидетельство о публикации №111092208873
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.