Твой нервный тик в подбородке,
Сползает по веку слеза
И хочется выжечь глаза
Утопив разум в водке.
Скрип голоса, шалости сердца.
В голове вопрос: «А за что?»…
К до боли надоевшему пальто
- любимые берцы
Увидишь на миг - не поймёшь.
Увидишь еще, не поверишь.
Здесь смешались правда и ересь,
Но ереси той ни на грош.
Здесь Бог, здесь построен Эдем.
Человек, как святилище неба
Причащает не плоти, а хлеба
Чтоб построить свой путь в Вифлеем.
Десять казней за то, что вольны.
Сотни жизней, как рубль в копейку.
Так простите ж Марию-еврейку,
Что родился лишь сын, не сыны!
Что же делать? Зачем этот путь,
Что похож на обрыв под канатом?
Чтобы вновь омолаживать матом
Магдалины спелую грудь.
Хриплый, сильно прокуренный голос.
Цель жизни, казалось бы очень проста:
По образу и подобию Христа
Сохранить каждый волос.
Андрею Скворцову
© Copyright: Александр Курлычкин, 2011
Свидетельство о публикации №111092205428
Свидетельство о публикации №111092205428
Рецензии