Коррида

Солёный пот.
Арены
пекло.
И клубы пыли
зависли
сверху,
а в алых складках
играет
ветер
и смерть быку
готовит
встречу.

С трибун несётся:
– Торреро,
к бою!
Взбешённый бык
рогами
роет,
копытом мощным               
он долбит
землю
и взгляд кровавый
в безумстве
пенном.

Бой длится –  сколько?
Никто
не знает.
Клокочут страсти
не
утихая...
Разорван плащ.
Тореро
ранен
и спину режет
колючий
гравий.

Победы алчной
исчез злой лик,
Бык, словно пьяный,
качнувшись – 
сник,
в коленях ноги
сломались
вяло...   
он рухнул грудью
с торреро
рядом.

Глаза
в глаза,
последний раз,
смотрели бык
и
человек.
Их, крови запах
ветер нёс
от грешной тверди
в царство грёз,
где поднимались к облакам
и опускались вместе, вновь,
на материнский нежный зов,
в тени разросшихся садов,
и пили свежесть чистых вод.

– О, Брат!
Прости,
что не узнал! –
сорвался с губ
предсмертный стон...