Не пели даже неаполитанки.
Украденный Да Винчи умирал.
Была война. Неслись по полю танки.
И дуче кровью землю заливал.
Италия… При чём же тут Италия?
И где те гуси, что спасали Рим?
Диктатор, отчеканенный в металле,
с Вергилием беспечно говорил.
Драконы все растут из головастиков.
Концлагерь их когтищами обвит.
И свастика, и свастика, и свастика…
И всё-таки, при чём же тут Мадрид?
Он был и есть. Он никого не мучил.
Чуме поэты не слагали од.
Приветствовали – фюреров и дуче…
И всё-таки, при чём же тут народ?
Удивлённая песенка. Из Лины Костенко
© Copyright: Алексей Бинкевич, 2011
Свидетельство о публикации №111092203104
Свидетельство о публикации №111092203104
Рецензии