2011 - 7 конкурс. Итоги. Алёна Джаст

Представляем вашему вниманию оценки Алёны Джаст http://www.stihi.ru/avtor/elvemay
Автор, скорее всего, всем вам неизвестный или малоизвестный.
Тем и интереснее узнать его мнение -)


Из переписки:
"Спасибо организаторам конкурса за оказанное доверие :-)
Если будут какие-то вопросы, пишите :-)
с уважением,
Алёна Джаст"


1 - 8. «Трава»
Ночь говорила о зиме льдам у причала.
Редела лиственная медь... Трава молчала.
Сны отрывались от луны и плыли, плыли.
И караси, и плавуны дремали в иле.
Перетекал холодный мрак в густое утро.
И колотилось сердце в такт желаньям смутным.
Играли дети на траве в лапту и кукол.
Траве хоть кол на голове,- трава ни звука.
Слагало время сквозь года сезоны в вечность,
Ломало птичьи города и человечьи.
И обрывало жизни нить, сносило крыши...
Трава умела говорить, но я не слышал...

*Победителей, как говорится, не судят :-) Просто понравился текст и после первого же прочтения всех конкурсных работа я поняла, что это - первое место.  Динамично, нескучно, глубоко. По крайней мере, у меня именно такие чувства после прочтения. Спасибо автору


2 -7. «Старость»
Выцветут пряди, память просеет душу.
Перекипевшей осени солон свет.
Время, дорвавшись к телу, его иссушит,
тонкою станет кожа, и долгим – век.

И ощутишь, как вечность в тебя врастает:
бьется в гортани слово, крепчает смех –
так просолён – дышать бело-бело станет.
Это ноябрь. Ноябрь... ещё не смерть.

*Подкупает простотой и искренностью, нет ощущения деланности. 
 

3 - 6. «Сказка на ночь»
Слушай сказку, сокровище ты моё. Как привычнее? Жили-были…Это будет не вычурное вранье, всё, как в жизни. Щепоть ванили только пахнет божественно, как нектар, а попробуешь – горше хины. Так о чём я? Лохматился солнца шар, под тяжелой волной гардины тихо Бонни сидела. Июльский зной в душном городе плавил камни… К ней подъехал красавчик – весёлый, злой… Спел ей песенку в стиле кантри, растопил незаметно на сердце лёд, не потратив притом ни пенни. Так замерзшее озеро солнца ждет, ждет, как чуда, деньков весенних… Как там в сказках случается? Нет, они не спешили скорей жениться. Каруселью событий летели дни: банки, выстрелы, чьи-то лица… Бонни об руку с Клайдом. Потерян страх. Разумеется, их убили. И осталось несбывшееся в мечтах белым платьем под слоем пыли… Говорят – романтично. А мне не жаль. Знаешь, странная эта пара… Что-то жарко сегодня… А в чем мораль? Да ни в чем… Пусть звучит гитара, пусть высокое небо глядится в нас, словно в зеркало… Тает лето. …Получилась не сказка, а так – рассказ. Дикий вестерн по всем приметам.

*По большому счету, текст понравился. Особенно, если абстрагироваться от всем известных и слишком часто встречающихся имен :-)  На мой взгляд, если бы это была история каких-то других героев, текст бы только выиграл.
А  ещё немного смутил «лохматящийся» шар солнца.


4 - 11. «Дорогой термита»
Подношения лета в раскидистых зарослях сада...
Не собрать ли мне россыпи яблок, не знавших дождей?
День-деньской примечать непрерывное действо распада
В захудалом дому, где прижился термит-лиходей?

В сердцевине древесной - тесны, глубоки лабиринты,
И, куда ни сверни, всюду своды темны и пусты…
По извилистым мысленным тропам, дорогой термита,
Пробивается слово на свет из длиннот немоты.

Запоздалые сумерки лето неспешно разлило,
До краёв переполнило дом - не молчи, говори...
Пахнет воздух прогретый тревожаще Белым наливом,
Травостоем июльским, дыханием жарким земли.

В заповедной тени, где плоды дозревают до срока,
Словно в сотах пчелиных – медовая тяжесть видна.
И потворствуя тайне, коровьим пристроившись боком
К порыжевшему стогу, молочная светит луна.

*Неплохой текст, ровный. Не нашла к чему придраться, поэтому 4ая строка. Не нашла чего-то захватывающего дух и выдающегося. Поэтому 4ая строка :-)


5 - 1. «худо ли, суетно…»
худо ли, суетно по ветру косами осень сорвется в клин.
мальчики, бывшие звонкими, босыми неба расчертят синь.
харч за плечами в матерчатых нищенках,
руки по швам, как встарь,
по белу свету взахлеб сапожищами:
- cтройся, горизонталь.

лица немыты, рубахи разорваны.
что ж, не в коня зерно.
кто же вас выдумал воины, воины с шашками наголо?

ладно бы слякoть, да спеют подсолнухи, ладно бы журавли.

осенью мальчики пахнут сполохами
малой большой земли.

*Мне нравится, как этот текст звучит. Мне нравится его читать. Хотелось бы больше текста в этом тексте :-)


6 -14. «Грани зеркала мира»
В зеркале время течет незаметно - мир растворяется, тонет в пространстве.
В нем еще есть уходящее лето, люди раздето-одетые,
таинство.
Будто бы осень лишь только снаружи в мутном воздушном, планетном просторе.
Ветер-художник рисует на лужах мира этюды новейшей
истории,
Гонит людей в переходы и пробки, пишет цвета для деревьев бордовым,
желтым и красным, немного неловко перегибает травинки
подковой.
Все для невидимой лошади неба, ветер для гривы, зелень копытам.
Яблоки падают пятнами гнева в новую осень древнего
вида.
Падают в память крупицами знаний, грустными каплями зеркала ночи:
Новая Ева Адама поманит. Светлое время намного
короче.
Там, позади в стекловидном узоре солнце смеется и жжет беспощадно,
льются по граням туманные зори, капают стены вечерней
прохлады.
Женщины в легкие платья одеты, шорты и майки - сезонные флаги,
в дымке времен заблудилась карета летних минут и пропала в
овраге.
Время стоит и не хочет меняться, в кадре застыли покои сезона:
ротою "смирно" на огненном плаце, томной улыбкой, зеленою
кроной.
И отражаясь витриной, рекламой, грань преломляется. Видимо, зримо.
В воздухе виснет осенняя гамма. Летние ноты запутались
в гриве.

*Общее впечатление – положительное. Но каких-то особенных эмоций произведение не вызвало.


7 - 3. «Прощанье с осенью»
……………………………Кате
…И вновь среди притихших сосен
брожу по собственным следам.
Мой милый друг, уходит осень,
но не на год, а навсегда.

Не удержать её ни силой,
ни покаяньем, ни мольбой.
Уходит в никуда Россия –
моя последняя любовь.

Слепой, иду напропалую,
и осень, холодком звеня,
всё чаще, всё больней целует
сухими листьями меня…

*Ой, как мечталось о тихом, лиричном, струящемся тексте с нотками грусти и ностальгии. И я его получила в первой и последней строфах. Если бы не Россия во второй… Даже не знаю. Поставила бы баллом выше :-)


8 -12. «В октябре 93-го...»
……………………………"Осень, в небе жгут корабли.
…………………………….Осень, мне бы прочь от земли".
………………………………………………. (Ю.Шевчук).

Он сегодня умрёт. Это точно и необратимо.
Всё давно решено и оплачено мною сполна.
Без привычных химер: детство, юность, друзья, побратимы.
Для всего есть своя – в наши дни небольшая – цена.
Ничего нет верней. Для решения данной задачи
недалёкий Афган подгоняет умелых парней.
Он всегда мне мешал. Даже если кто думал иначе.
Доставалось ему всё, что было назначено мне.
Доставать он умел. Если что-то, а также кого-то.
И за партой одной, и на танцах, и позже в делах.
И когда он меня выносил под огнём пулемёта...
Он же вывез потом... Что не видывал даже аллах.
И когда мы вдвоём поднимали с нуля биржу с фондом.
И когда разошлись, не сумев поделить общий банк.
Он тогда процедил мне сквозь зубы, с улыбкой Джоконды:
– Наша дружба по гроб, но врагов я сминаю как танк.

Он тогда говорил что-то долго, расплывчато, мутно...
А потом за карьер мы схлестнулись. И выхода нет...
Всё решится сейчас. Счёт открыт, он идёт на минуты.
С темы съехать нельзя. Можно только зайти в кабинет.
И дождаться звонка. Обещали, что где-то в четыре.
А сейчас без пяти. В окнах – осень, плакучая слизь.
Я представил, как он – там, в старинной отцовской квартире,
где мы пили вино, и гуляли, и в дружбе клялись –
так же смотрит в окно, ухмыляясь и спину сутуля.
Завтра будут торги. Не осталось терпенья и дней.
Очень скоро в окно прилетит справедливая пуля.
Наш недавний Афган поставляет умелых парней...

Мы считаем себя полноправным вершителем судеб.
Что нам суд: что людской, да и тот, что повыше – пустяк...
Но в последний момент я вдруг понял, что больше не будет
никогда ничего. И что строить нельзя на костях.
И что можно ещё позвонить, отменить по системе.
К чёрту бизнес, долги. Если дружба важней и верней...
Дом напротив. Чердак... Тело съехало с кресла как с темы.
Тот, другой тоже знал, где находят умелых парней.

Мы считаем себя выше прочих, и дальних, и близких.
Тот, другой помнил всё. Также помнил, какое число.
Он успел заказать для партнёра и гроб с обелиском.
Пёр по жизни как танк. Впрочем, это его не спасло.

В день один две души, а точнее – бездушный остаток
вместе с пухом земли принимал самый модный погост...
Осень двигала век, разгоняя последний десяток.
В небе жгли корабли, с тем и танки съезжали на мост.

*Вот что вызвало сомнение:  «Мы считаем себя полноправным вершителем судеб». То ли мы = Николай II, то ли мы = человечество. В любом случае, даже если, с точки зрения речи, я не права, мне как-то неуютно от этой строки. Начинает казаться, что она во имя «пострадала» :-)
Произведение сильное, это очевидно. Но почему-то не очень по душе. Допускаю, что подсознательно противлюсь такому финалу крепкой дружбы.


9 - 2. «Я леплю…»
……………………………Я леплю из пластилина…
……………………………Н. Матвеева…

Я леплю из пластилина необъезженных лошадок.
Я сажаю им на спины необстрелянных бойцов.
Если лошадь вышла плохо – обзову её коровой.
Если всадник будет лохом – сгинет первым на войне.
Громко грянут звуки горна рыком ямы оркестровой,
и привидится Горгона, на летающем коне.
Жизнь и здесь пришла в упадок.
И не суть, что вяще слово.
Я леплю из пластилина одинокое лицо…


10 - 13. «через улицу»
своего детёныша жалеешь больше чужих,
отбиваешь его от толпы, вытираешь слёзы и сопли,
промываешь ранки, поешь колыбельные песни
и нет тебе дела до других бедолаг.
более того - каждый из них немножечко враг,
потому что может ударить, обругать,
отобрать игрушечную машину, выстрелить в спину -
ну это позже, когда человек человеку становится волк
и лишь изредка - друг товарищ и брат.
но кто виноват, о господи! кто виноват...
соседям строит веранду человек по имени Мурза-бей.
красиво работает, из инструментов только молоток,
веревочка с узелками и коробка гвоздей.
он говорит хозяйке:
"Виктория, надо сделать козырёк над порогом
на 10 сантиметров длиннее, иначе, если Вы
будете пить чай в тёплую дождливую погоду,
брызги через открытую дверь попадут на Ваши ноги".
у него руки музыканта, глаза недотроги,
и смуглое, гибкое тело маугли,
но наши мужчины не ревнуют к нему - ибо нет причины:
это другой цвет, род, вид....
ребёнок вчера загадал загадку - если будут драться
носорог и слон, кто победит?
интересно - кто победит

*Честно говоря, сначала поставила этот текст на более низкую позицию. Ну не близка мне данная форма написания, ничего не могу с собой поделать. Потом, вернувшись и перечитав несколько раз, всё-таки поняла, что произведение не лишено шарма. В общем, тепло. И поучительно :-)


11-10. «Моя  беседка  в  маленьком  саду…»
Моя  беседка  в  маленьком  саду,  – 
то  место,  из  которого  исходят
любые  изменения  в  погоде,
накликанные  снами  и  в  бреду,
пока  из  них  с  рассветом  не  уйду...
Давно  живу  от  мира  взаперти.
Гляжу  на  сад,  а  стёкла  всё  мерцают,
за  ними  ни  крыла  и  ни  лица  я
не  вижу.  Лишь  метели  и  дожди:
что  отошли,  и  те,  что  впереди...
Неволя  наступающих  времён,  –
бессонная  и  ласковая  тайна.
Мы  в  ней  проездом  словно  бы,  случайно,
и  каждый  не  заметил,  что  клеймён
с  библейского  зачатия  племён...

*Залипаю в этом произведении. Хочется прочесть строку, чтобы понять, что дальше. Проследить за развитием сюжета. А оно, как клубок, который всё-таки распутываешь. И когда распутал, не совсем понятно, зачем столько ниток в принципе.


12 - 5. «в бесконечных тоннелях»
...в бесконечных тоннелях мы норы построили сами,
каждый- сам за себя, на себя, о себе о самом,
непрострельные панцири сердце закрыли от раны,
шлем на голову каждому- думай под ним о своём...
если крысы бегут с корабля, значит, он обречённый?
мы похожи на крыс! ты об этом не думал вчера?
дальше длинного носа мы смотрим уже отвлечённо:
что маячит пред нами? - роднее своя конура.
а минуты с песком убегают в безвременья вечность,
за барьером есть НЕЧТО, которое нам ни по чем,
по лежащей восьмёрке примчит-приползёт бесконечность,
подытожит сомненья и робкие сдвиги плечом.
...в бесконечных тоннелях...

*Рискую показаться ограниченной или занудной. Но «вечность-бесконечность»… Это … Это то, против чего восстает всё моё естество. И эта бесконечность под руку с вечностью опять-таки в  бесконечных тоннелях. 
«… дальше длинного носа мы смотрим уже отвлечённо…» - тоже очень сомнительно. А дальше короткого носа, выходит, мы смотрим пристально.  Тогда не помешало бы указать в примечании стандарты оценки :-)
Вообще как-то мутно получается. Как будто смотришь в воду. Там вроде на дне и лежит НЕЧТО. И вот ты стоишь и силишься это самое нечто рассмотреть. А оно не дается. Ну никак.
Хотя я допускаю, что у меня просто плохое зрение :-))


13 - 4. «Бродяжничала кошка в огороде…»
Бродяжничала кошка в огороде. Луна стыдливо терлась о рогожу.
Ну где теперь найти того мавроди, который был нелюдовкой доношен?
Он чувствовал себя в её утробе замоскворецким отпрыском примата,
а доктор, принимавший эти роды, искусан был мятежным горлохватом.
Чернявый. - Как не вспомнить о квадрате, навеянном художнику светилом?
Двусердный, что нутро у циферблата мануфактур женевского разлива.
Ручонками махал и бил ногами, горланил на бригаду акушеров.
"Бездельники, останетесь врагами!» - буравил взгляд родного люцифера.

Потом небезызвестная картина: подросток, обожающий Евклида,
сообщество занудливых кретинов, на дух не принимавших индивида;
как водится, картишки, тунеядство, фарцовка заграничным барахлишком,
арест на десять суток. (Вот же гадство!) Куда бежать совковым ребятишкам?
Короче, комсомол повел в разведку. Полгода терний: марш-броски, засады.
«Какой шельмец стащил мою барсетку?» - кричал минфин очкастый и усатый.
Палатка на Газгольдерной трещала. К ней очередь вилась с Ерусалима.
Такого даже Джосер величавый не мог сложить в египетских долинах.

И рухнуло... Maгическая сила! Не видел свет подобных катаклизмов!
Над Москворечкой бабочки простыли, и след простыл, осталась только шиза.
Народ, печалясь, требует свободы не Деточкину – Взрослочкина сыну.
А помните, в роддоме идиоты ему перерезали пуповину?
Ну, кто бы знал, какой подует ветер? - А так охота домик под Парижем,
где некий авиатор был в ответе за тех, кто приручён и не обижен.
А что Мавроди? Вряд ли свеж в улыбке у моря, где луна лицом с ладошку? -
Обобран был фанатами до нитки, и нужен лишь нелюдовке, да кошке.

*Во время прочтения возникло подозрение, что весь огород засадили исключительно для того, чтобы нашлась рифма к небезызвестной фамилии. Вероятно, написано не без юмора. К  сожалению (для меня), представления о последнем у нас с автором, скорее всего, расходятся. 


14 - 9. «предосеннее»
в саду виноград созрел. мудренело утро.
жизнь – аллегория и не боле.
уже не чувствую даже боли.
улыбается мурзик, похожий на будду.

разговор с тобой о чём-нибудь, кроме быта,
похож на чтение стихов маме
(восхищается, не понимая,
что все герои, и я, в том числе, убиты).

кролик, проживающий в шляпе, идеален,
пока не явится льюис кэрролл.
жаль, но ласки не сдашь экстерном.
сколько же страхов таится в сугробах спален.

внутри кита – мы. снаружи – людское море.
тесно. стираю память, носочки.
тесто подходит. тоска бесстрочна.
и если что-то осталось во мне живое,
оно – для дочки.

*Не могу отделаться от чувства, что в тексе каждая строчка существует сама по себе и не имеет никакой связи с предыдущей. Мне не хватает чувства целостности.