Мои тебе, а не к тебе мои

На сгибе локтя
прогорклым пеплом
Втирается в кожу, как втираются в доверие
Столичные постеры о бесконечной,
нереально модной пользе беспрерывного курения.
Заигрываю со сном,
Но не иду в никакую на контакт.
Ведь
Это так прилично, даже вульгарно.
Непреодалимо. Факт.

Солнце мое безнадежное,
Растолкуй, ну что со мной не так?
Во мне личинки вымерли,
Не выгрызли тонелей,
Не истрепали двересины.
Оставили во мне все как есть.
Как-будто ядовитая какая.

Витают в пепельном вакууме
Мелодии из песенок,
Навязчивые, гибкие,
гипнотические пробелы.

Солнце мое буйное
Куда уходит кровь из чеснока?
И почему в нем только плоть
и та как желчегонная слюна
пронзает рельефные запястья,
кость,
норовя в предплечье сгинуть?

Не обезумь,
оставь и мне глоточек чаю.
Холодного, в гостях керамических стеночек
покрытых слизистым налетом.
Не жадничай, забудь,
что пью перед изнурительным
полетом из пункта А
В потусторонний Н2В.

Убитые, небритые, бегут
несвежими струями
по расколотой,
с щербатыми краями коленной чашечке
мои тебе невыжатые капли
самообстрактности, самопредания.

Мои тебе, а не к тебе мои.

Не бедствуя качаются пилоты
на ими выклянченных зябликах,
У того, кто решает
Почему снег
из выкарченных камушков
идет именно в 2011 сенябре.