Думаю, что
с обветренных губ, из ранимой души,
их тут же подхватят ветра и метели,
потоком закружат, ищи - не ищи.
И можно, задрав утром голову в небо,
с надеждой, на фоне седых облаков,
пытаться свои отыскать, что бы хлеба,
им теплого хлеба с ладони и кров…
Но птицы-стихи на земле умирают,
а те, что без крыльев, они - не стихи.
Стихи же, как птицы, сбиваются в стаю,
возможно, шестой из природных стихий.
Свидетельство о публикации №111092107068
Николай Гугляр 27.01.2017 11:37 Заявить о нарушении