Она была не злой...

Она была столь злой не от природы,
Но просто, слишком часто, от судьбы,
Где, для кого-то, вроде… непогоды,
А ей, по сердцу… боль… До хрипоты…
Где каждому и что-то нужно было,
Не то, что отдавала им она…
Ослепшая, до глупости, любила,
Не видя ничего… И не виня…

Всегда найдётся тот, кто нас обманет.
Обманет там, где жаждали того…
Охотник есть у каждой нежной лани
И он безжалостнее чёрта самого.
Солжёт в любви, тому, кто стать любимым
Безумно жаждет, веруя в любовь.
Словами, заворожит слух, чужими,
Когда-нибудь… предавши это, вновь…

Их много так и каждый жаждет что-то,
В обмен… на ложь, но искренне смотря
В глаза её… И исчерпалась квота
Доверия… Ко всем… Но, может, зря?..
Злость прижилась невидимой кольчугой,
Бронёй для сердца, сталью для души.
И стало трудно… верить, даже другу,
Ещё труднее новых завести…

   Я не хотел… богатства... или славы
   И из всего, владела чем она:
   Хотел её, души её тепла…
   Но времена… не те, не те и нравы,
   Где, всё равно, я просто так… любил,
   Но мерили всё мерою одною,
   Подонков, тех, что были под рукою.
   И я стал, тем, печальным словом… был…