Борис Пастернак

Что-то не спится. Ночь. Затемь.
Скрипы повсюду. Привидения? Заумь!
Пастернак синелицый взглядом прожёг мне душу.
Страшно. Темень.
Время выплеснуто наружу.

Я свет включил. Фонарь осветил пустошь.
Рифмы толкутся в груди – где я?
Что со мной? Неужели я спал? Полно!
Я стихами глаза утомил в полночь.

Мне бы хотелось увидеть всех их –
Патриархов рифм, легенд и элегий.
Их нестройный сонм, воплотившись в явь,
Разбудил бы мой сон на рассвете.

Жаль, что призрак засинел и истаял
В фиолетовом мареве сонной коробки.
И всё уравновесилось,
И свет мерцает живо и негромко,
Я – здесь. И там уже никто не бродит.

Пастернак занырнул синью в полночь,
Чем достать его? Памятью только.
Да и то, ненадолго, впрок ли
Его возрождение на вот-столько.

Между ночью и утром зависла бессонница,
Режет глаз мельтешением мыслей.
Что ж ты мне тут всего напророчила,
Королева нейтрального времени!

Но вот, опять всё застыло кругом,
Я возвратился к мысли о Вечном,
Глаза мои обдало молоком, -
Лёгкой тенью подкралось утро,
Я проснулся беспечно.

Но сердце почему-то стонет,
И в душе моей обида расплёскана,
Что за чертовщина!
Что за бред!
И кто такой я в этом мире?
Я что-то значу? Или…
Что я за человек?

А утро ожгло обличительным рассветом
И отрезвляюще-белым омыло меня,
Кому какое дело – кто я и где я,
И мне какое дело до самого себя?

Мне лишь бы жить да поживать,
И пусть добра не наживать,
Но лишь бы слышать крики птиц
И тот далёкий голос,
Взлетающий ко мне из глубины сердец,
Поэзией соединённых,
Любовью обручённых,
И радующихся беспросветной бессмертности  своей…

А Борис Пастернак постоял надо мной,
Шевеля фиолетовыми губами,
Я открыл глаза, и он сразу ушёл,
Колыхаясь в тиши,
И чуть шевеля
Почти
Невидимыми ногами.

Но холод его выпяченных губ
Я ощущал на себе,
Хоть он и не прикасался ими.
А, может быть, я придумал его приход?
Но нет! Мне кажется,
Что, всё-таки, эти губы были.

Он был здесь! И томик стихов его
Лежит на столе набекрень, -
Он трогал его,
Как будто хотел в карман упрятать,
Но, всё же, оставил его на столе,
И только не захотел привести в порядок.

А мне этот настольный балаган по душе,
Значит, всё-таки, не привиделся его синий образ!
И пусть он почаще приходит ко мне,
Хоть и время его визита  - за полночь.

Что это? Уж не сошёл ли я с ума? –
О Пастернаке невидимом заведя разговор.
Может быть, ещё не проснулся я?
И всё это – предрассветный вздор?

А, может быть, я и не сплю,
Ведь фонарь горит,
По стене расплывшись
Желтеющим глазом,
И темень застыла неизвестно где,
И непонятно –
Где световой конец,
И где – начало.

Что-то не спится. Ночь. Затемь.
Скрипы повсюду. Привидений шум? Чушь!
Пастернак стылым взглядом
Ощупал меня,
Моргая то тем, то другим
Выпуклым фиолетовым глазом.

Страшно. Темень.
Скрипы повсюду.
Времени тьмутаракань…