Душит нас быт
Нет, не напишут поэты о камне
Искусно застывшем с названьем бетон,
Наполненный свежестью мир изначальный
В их трепетном сердце рождает любовь.
Нет вдохновенья в гудящей машине-
Ни кони несутся ветру под стать,
В баллончике с краской, чем пачкают стены,
Ни капли искусства не отыскать.
Душит нас, душит костлявой рукою
Быт, остужающий творческий пыл.
Всепоглощающею меланхолию
Лечит, весьма нездоровый экстрим.
Пишите, пишите о белых берёзах,
О синих туманах осенней поры,
Матушке – Волги наполненных водах
Слезами народа великой страны.
Пишите, пишите о славных героях,
О подвигах доблестных богатырей.
Доброго слова народ наш достоин
Вскормленный соком славянских корней.
Золотом писаны стихотворения,
Сшиты серебряной нитью дождя.
Что бы услышать весны пробуждение
В книгах мечтателей есть тишина.
2011
© Copyright: Олег Гречишкин, 2011
Свидетельство о публикации №111092008936
Свидетельство о публикации №111092008936
Рецензии