Не умер ты — тебя убили.
За то, что мысли трезво выражал.
Травили ,но не победили
Гитару крепко ты в руках держал.
На плёнках голос твой остался.
Он ,как и прежде рвётся из груди.
Мир переделать всё пытался
Не представлял другого ты пути.
Но сердце биться перестало.
И нам не в силах горечь заглушить.
Ложа цветы у пьедестала,
Прощение хотим мы заслужить
За то, что не понят был нами.
За то, что жизнь свою мало прожил
За то, что страдал ты ночами.
Но в песни правду и ложь ты вложил.
Память
© Copyright: Людмила Шибакина, 2011
Свидетельство о публикации №111092007836
Свидетельство о публикации №111092007836
Рецензии