В избе...
Поёт гитара у огня.
Стихи, пришедшие из города,
Готовы время поменять.
А это время заспиртовано
Вином и водкой за столом...
Кому бессмертье уготовано,
живёт и пишет об ином.
Стихи, пришедшие из города...
В избе не грустно и не холодно.
Свидетельство о публикации №111092002637