Лишь вылитые на бумагу мысли...
Она, как говорится, стерпит.
Пустые строки и слова без смысла,
И где-ни-где их рифма вместе сцепит.
Но что поделать, пусто в голове.
Пуста она сейчас, как банка от консервов.
И мозг, что в ней, не больше и не меньше,
Чем рыхлый сгусток никому ненужных нервов.
Когда же сон прийдет, сознанье затуманит,
Прогнав сонм призраков, кружащий пред глазами?
Когда в спасительную тьму с собой поманит,
Как саваном укрыв размытыми тенями?..
Бессонница
© Copyright: Антон Пермяков, 2011
Свидетельство о публикации №111091908723
Свидетельство о публикации №111091908723
Рецензии