Пишу дневник...

Пишу дневник, за словом слово,
О жизни прожитой за двадцать лет,
То радостной, то чересчур суровой,
Купившей у судьбы не по душе билет.

Зима, весна, потом за летом – осень,
Меняют цвет деревья за окном,
И не утешат, и совсем не спросят
Года, плывущие ужасным сном.

Они всё шли, а я стихи писала,
О том, что на душе стоит горой.
И день за днём я беспрерывно ждала,
Того, о чём не вспомнишь ты порой.

Немало слёз я вытирала тайно,
Да, это было только за глаза,
А после улыбалась, чтоб случайно
Не выдала себя моя слеза.

Какой отрадой было мне в печали,
Негромко, тихо, но от всей души,
Поплакать, чтоб глаза устали
Любимого искать в ночной тиши.

Никто не спросит, даже не заметит,
Что по лицу когда-то пробежала дрожь,
И я уйду, меня никто не встретит,
И будет день, на прошлый не похож.

Рванула жизнь моя в глухие дали,
Чего-то важного опять не дождалась,
И если вновь мои глаза в печали –
Тогда мечта доныне не сбылась.