Частокол уходящий во мглу,
как заросший крапивой погост…
Сто желаний под саваном снов
никогда не выходят на свет,
никогда не обмолвятся вслух,
не поймать их поутру за хвост,
не вглядеться в колодец зрачков,
то ли был звездопад, то ли нет…
Только новый серебряный гвоздь,
прозвенев, заколочен мне в грудь,
прямо в сердце, что глухо болит,
но не ропщет бессильно в ночи,
благодарное, что довелось
хоть во сне от тревог отдохнуть,
отрешиться от старых обид,
и за то, что покамест стучит.
В моём сердце...
© Copyright: Марк Шуваловъ, 2011
Свидетельство о публикации №111091902077
Свидетельство о публикации №111091902077
Рецензии
