Скрип души

         "Я - боровик. Я - белый гриб,
          Отменно загорелый.
          Вокруг деревья - скрип да скрип,
          Мне это надоело..."

                Семён Михайлов

Я - мухомор. Я - ядовит,
Ношу берет краплёный.
Красавец! Импозантный вид,
К тому же - закалённый.

Я - щепетилен и умён.
Пусть не артист с Таганки.
Я жду, когда поэт Семён
Напишет о поганке.

О той, что бледная на вид,
РодИлась мне подобной.
И оставаться норовит
Такой же несъедобной.

Её всегда боялись взять,
Конфисковать из рощи.
Не срыл кабан, не тронул зять,
Что рвал грибы для тёщи.

И даже пьяный дед Архип
Не положил в корзинку!
(Почтенный возраст - скрип да скрип,
А сам глядит на Зинку!).

...Но я сегодня не о том -
Тоска меня заела.
Хочу попасть на чей-то стол...
Мечтать не надоело.

Пусть сушат, жарят и солЯт,
С корицей маринуют,
А громкий титул короля
Боровика...минует!

Не дали б только по рукам
Михайловским твореньям...

...Опять пинок от грибника!
Напрасным было рвенье!