Пассажиры

Сиротливо летит сквозь межзвездные дали планета:
Ей достаточно, юного солнца, тепла приносимого светом
От избыточной щедрости прячет бока во вращении
Я ее оседлал, и... хорош звездолет, без сомнения.
И не скучен полет, заняты все попутчики делом,
Кто-то просто живет, кто-то мается вечным разделом,
Я, и с ними, и около, средне-ленивый мечтатель,
Что-то вроде поэта, и, очень, никчемный писатель.
А однажды во сне, на вершине я ждал час рассвета,
Чтобы сказочным видом порадовать сердце поэта,
Все вы знаете как он красив, полыханием красок
Обрывая ночную, одну из бесчисленных масок.
И она сорвалась... Вместо радости - чувство утраты.
Ночь пришла - день ушел, ночь ушла... без возврата.
И не выбрать:- Какое же время дороже?
Без того и другого мы жить, совершенно не можем.
Не сиротка, она - часть стабильной системы:
И светилу в полете не скоро отыщем замену,
И красивой мечте, как удар, завершение:
Звездолет, цель, полет...- нужен пульт управления.
Вывод скучен мечтателю: Все, как всегда - быть бы живу.
Мы на ней не пилоты, увы,- пассажиры.
Ни просчета случайностей, и не разведана местность
Между прошлым и будущим - путь в неизвестность.

Значит, я был не прав: Оседлал... Звездолет... Самомнение?
Где успел потерять, так удобное мне,- "без сомнения"?
Длинный путь в слепоте. и в единственной вспышке прозрения,
Как песок, между пальцев, просыпалось - мировоззрение.