Мы согреты мечтой умирать на глазах

Мы согреты мечтой умирать на глазах.
Только тем и живём. Это правда, не так ли?
И почти что в любом из нас треплется страх,
Что сменить может кто-то концовку спектакля.

Мы согреты мечтой, но и у батарей
Почему-то мы вновь дышим паром на руки.
Может быть, потому, что готовы стареть,
Оставляя свой панцирь молчанья упругим.

Точно плод недозрелый до осени ждёт,
Так молчание наше сокрыто в конверте,
До тех пор, пока сам не раскроется тот
На пути гулкозвучно шагающей смерти.

В рты проржавых замков упадут слёз ключи,
И мы выскажем всё, что под ними держали.
Может быть, даже, кто-то тогда закричит,
Из отчаяния бросив фразы-скрижали.

Кто, напротив, — всех просто поблагодарит,
Кто — вдруг выплеснет всё, что давно его гложет.
Каждой песни когда-то закончится ритм.
Наша песня обычно кончается ложем.

Только ведь, не всегда. Часто трубным гудком
Обрывается эта мелодия резко.
И тогда не получится выплюнуть ком
Слов, которые жизнь всю ты чистил до блеска.

Может быть, не молчать, рот надеждой связав?
Вдруг останешься с ним на пороге у ада?
Мы согреты мечтой умирать на глазах.
Только так и живём.
А, быть может, не надо?