Проза

Раньше мне было трудно писать. Сейчас трудно печатать.
Да и про что печатать. И про что писать?
Мы все достигаем уже сейчас того состояния единения, когда нет смысла кидаться словами.
Либо я достиг такого состояния, что к пище уже не пригоден.
Раньше это был драйв и кураж. Потом была депрессия, потом тишина. Потом новый мир, а теперь...
Теперь это запах пыльной кулисы, до которой я дошёл, гуляя среди зрителей по сцене бытия.
Что останется после меня? Ничего. Моя дорожка уже потеряна среди следов других актёров, моя песня забыта, заглушена новыми поэтами. И вот я актёр.
Большой, состоявшийся, взрослый. Вот поклонники, ждут там, у пожарного выхода. Что я скажу им? Ведь моя роль уже сыграна. Отыграна уже?
Да, ярко. Безумно, феерично. Выносяще мозг. Но уже была. Уже есть. Уже прошлое. Уже не имеет значения. А кто я? Я всего лишь нёс маску. Вышел на свет, сказал слова, и ушёл. Куда вышел? Откуда? Куда ушёл? В кулисы. Из кулис в кулисы. История, та, что не сохранится и станет прахом.
В будущем, все роли будут сохранятся на носителях. Плохая игра, хорошая, все игры будут колоть твой глаз. Но это беда людей будущего. А у меня есть счастье, я сыграл, я ухожу в кулису. Вы теряете меня из виду, меня нет, а там, с другой стороны, уже выходит новый актёр, и так наивно смешны его реакции и мимика...
Нет, господа, это не депрессия, это СПЛИН.
Это не диагноз и не смертельно. Это не отчаяние, и не паника. Это просто я. Старый актёр, царапающий никому не нужные слова, на забытом сервере. Всё канет в лету. Всё уже там. И вы и я.
И не это ли самое прекрасное? Нас уже нет.
Нас не было по сути никогда. Что же Вы? Может быть вы создали ракету? Или нашли свойства ампицилина? Может быть вы сводили девушек с ума? тили владели всеми мирами?
И чего это стоит?
Ваши имена не имеют значения. Берите маски, разбирайте!... Как много их, какие разные...
Станьте Ротшильдом, Диснеем, Макдональдом.
Придумайте свою плоскость!
Придумайте себе роль, сыграйте её! Большего не нужно.
Нет фатума, есть только Вы.
И не важно, полоснуть себя по горлу, или расстрелять рабочих на демонстрации.
Чингис-Хан говорил: Я держал весь мир в своих руках, но не могу забрать его с собой.
Он говорил это умирая. И да, он умер тоже.
Человеческая жизнь предопределена. Как и срок развития плода. Всё закономерно. И поверьте, яблоко. Проходя путь от цветка, до плода, проживает более интересную жизнь, чем мы. Влачащие своё жалкое убитое тело по куску материи висящему в вечности.
А цель яблока знаете? Ну вот как бы оно само свою судьбу решило? Упасть. И сгнить.
А у Вас есть цель?
А нужна вам цель? Ведь вы не яблоко...
сегодня я еду ловить рыбу, завтра рыба поедет ловить меня. И все всем должны.
Всегда все всем должны.
Я НЕ КУРЮ(с)