В осень...

Не верю я, что осенью больны поэты.
Нет, не больны – беременны,
Никак не разродятся,
Слезятся
Глаза бессонницей и никотиновым туманом,
Тем самым,
Той самой и самому тому,
Кому
В лицо не скажешь йоты правды,
И как суставы рады
Хрустеть, как сухарями.

Я стала черствою?
Едва ли.
Нас с е4 прогоняли,
Травили,
На стекло меняли.
Нас проиграли –
Крепче стали
Мои глаза и связки.
К ласке
Мы равнодушны.
Натужно
Гребем во всем винты на север.
Ей богу, я была бы рада
Понять, простить, умыть слезами…

Итак, они больны?
Ночами
На мокрых тротуарах улиц,
На стенах зассаных поездов
Они рисуют свое счастье.
Все – в одиночку, безучастно,
Эгоистично, грубо, слепо….
Я не люблю поэтов.
Я сама такая.
Осенью больная,
Промозглым ветром и свинцом,
Что как микстуру перед сном
Я принимаю по три капли.
Внимаю,
Полузабывшись, полуумерев,
Полушепчу весьма прилежно,
Что, все же, неизбежна
Весна,
И, замерев от боли,
И, кусая плечи,
И вижу я,
Как распускается заря…..