Моё исчезло диво.
Мне некуда идти,
а было там красиво,
и места не найти,
где наш стоял домишко.
Отец мой сети плёл,
чтоб справить мне пальтишко,
я в школу чтоб пошёл.
Он был Сергей, не Филя,
Лукьянович к тому ж.
Нет, он не простофиля, –
тринадцати бабёнкам муж.
Мы ездили на лодке
к ним раннею весной.
Прикладываясь к водке,
молчал всегда со мной.
Я спрашивал про маму –
он в тряпочку молчал,
и не водил по храмам,
а чаще на причал
ходили по тропинке,
спускались с ним к Оби.
Он там какой-то Зинке
шептал всё о любви.
Звать заставлял всех мамой,
а я противился ему.
Всё было детской драмой,
не нравилось отцу.
Давал совет, итожа,
оправдываясь, жизнь:
«Всех олюбить не сможешь,
но к этому стремись!»
Я понял всё прекрасно.
Из детства в жизнь шагнул.
Старался он напрасно
и линию ту гнул.
В просторе по-над Обью
с прозрачною водой
я воспылал любовью
к единственно одной.
Исчезло
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111091701411
Свидетельство о публикации №111091701411
Рецензии
Интересный стих...
Что же, на самом деле так было?..
С улыбкой. Саша.
Александр Жданов -Добромыслов 17.09.2011 19:13 • Заявить о нарушении
Что же, на самом деле так было?..
С улыбкой. Саша.
Александр Жданов -Добромыслов 17.09.2011 19:13 • Заявить о нарушении
Стихи-то,- нет, но есть поэт...
С улыбкой.
Александр Жданов -Добромыслов 17.09.2011 20:49 Заявить о нарушении
С улыбкой.
Александр Жданов -Добромыслов 17.09.2011 20:49 Заявить о нарушении