ты проснешься однажды,
судьбу проклиная,
проснешься средь ночи,
от страха страдая,
от глупости фраз
и ничтожности роли,
задернутых глаз
в империи боли;
одиночества стен
и фальши улыбок,
тишины темный плен,
родной и любимый;
фонарей тусклый свет
среди плит из бетона,
и надежды все нет,
а не слышно ни стона.
и сила момента
незыблимо свяжет
всю жизнь воедино,
всю эту лажу,
где кажется нет
других элементов,
помимо порнухи
и экскрементов.
а выбор, какой он?
и есть ли он где-то?
в генштабе ООН?
за стенами гетто?
быть может, твой ангел
там где-то рыдает,
случайно сгорел
на окраине Рая.
предсказано точно,
и так ведь бывает,
но сам-то зачем?
"прости, не летаю"
...
уснешь, размышляя
про тленность Иисуса,
в душной квартире
своей эры гнусной.
уснешь, как младенец,
улыбки не пряча,
когда ты проснешься,
все будет иначе.
Сон
© Copyright: Ренарт, 2011
Свидетельство о публикации №111091608531
Свидетельство о публикации №111091608531
Рецензии