Белое поле
Листа –
Нету на нем
Ни черта.
Буквы пишу,
Обдумываю слова,
И вижу, как обретает
Свой лик пустота.
Чернилами исписываю
Степь,
За то в аду мне
Станут песни петь.
За то, что с
Понедельника по среду
Я волком вою
И любить его не смею –
Мне воздается по моим
Страданьям:
Он раздает другим пустые обещанья.
Какой шум создаешь,
Ты прозрачная высь.
Примешь ванну
И сразу ложись.
Завернись в одеяло,
Уткнись в подушку
И тогда «я люблю»
Скажу прямо на ушко.
Вспомни мои
Губы, щеки и лоб,
И проси, чтобы Бог
Твой разум берег.
Мои сны не предвидеть,
Мой талант не понять.
Закрывай, детка, глазки,
Обещай долго спать.
Не закончу я стих:
Не хватит мне фраз.
Мы сейчас погрустим,
Но в последний раз!
26 июля 1995
Лист
© Copyright: Ocsanna, 2011
Свидетельство о публикации №111091608005
Свидетельство о публикации №111091608005
Рецензии