напевающий Брайана Молко

злились,бились,стар­товали раньше хлопка
и эти твои длинные пальцы,боже
и глаза,и волосы,и кожа.

ненавидели,уходили,­возвращали,сами возвращались.
нет сил не спросить,можно ли припасть губами,
нет сил не ответить положительно.

до того все было раздражительно,
что переходили на мат,крик, ультиматумы,
точно уже не на мы.

у тебя ведь там каждая вторая интрига,рыжая,и та с родинкой как у Монро,
мне все равно,
у меня тоже все семейно - замечтательно.
ты не видел его походки,его осанки,не слышал его голоса тоже.
мы засыпаем в одном ложе,
и он каждое утро обязательно целует мою руку в дверном проеме узком
и говорит со мной на французском.

все успокоилось,привет.­я перегорела,как лампочка в твоем гараже,
в торшере у меня на втором этаже.
а эти увечья наши больным плечам?на которых горы?
а как же, расскажи же лучше об успехах,надеюсь живешь без горя.

я на дне,я нашла свое мерило,я не помню и жеста твоего из прошлой осени,
я построила себя стальную из обычной рухли.

но почему,
почему до сих пор слышу,как напеваешь Молко с кухни?