Нищий

Во всех твоих движениях,
Во всех твоих словах,
Есть что-то благородное…
Как будто отражение,
Как будто тайный страх
Или любовь безродная?…
Ах протяни же руку мне,
Хотя бы при луне,
Хотя бы и из памяти…
Ах улыбнись же, милая.
Какая ты красивая!
А я – поэт на паперти.
Но ты пройдёшь не слушая;
Омаров, небось, кушаешь,
А мне бы – хлеба чёрствого…
Мне бросила монеточку:
«Бог в помощь тебе, бедный мой!»
А я хочу любовь твою…
Но где же мне, несчастному?
И небо, вон, ненастное…
Наверно дождь пойдёт…
Не забываю ясную,
Как солнышко прекрасную
Уже который год.
Она проходит редко тут:
На Пасху да на Новый Год.
И всё меня не видит.
А я не устаю смотреть
И от любви душой гореть,
Хотя вокруг зима и холод.

* * *

Как много лет прошло с тех пор...
Из нищих стал я уж "сеньор"
Но всё же, каждый год, лисою,
Под вечер я на Новый Год
Иду в свой старый уголок
И упиваюсь вновь твоей красою.