Хроники Художника. Автобиография

И умирая, возрождаюсь,
Чтоб сотворить другой эскиз.
Себе порой я поражаюсь,
Что ни лечу ни вверх, ни вниз.
Что часто я застыв на месте,
Творю всё ж бесподобный силуэт,
И иногда ,коль, если честно,
Я ухожу всё ж на обед.
Я отдыхаю наслаждаясь,
Творением души моей.
И в ветре радости купаясь,
Не ведаю стечению дней.
Потом, одумавшись, хватаюсь
За кисть и холст творить картины.
Смотрю на отражение с витрины
Шута, что там смеётся в ней.
Он бесподобен в отраженьи,
Его лицо - мой силуэт.
И коль игра - на пораженье,
И коль союз- то уж на век)
Как долго мы живём играя,
Порой уже не замечая..
Натянем маску и идём.
И так порой не замечая.
Что так комичен человек,
И мир давно не замечает,
Что шут в забавном отражении -
Не я, а вы в своём стремлении
Казаться дальше или ближе,
Но я, художник, не обижен.
Я лишь рисую на холсте,
И подражаю той мечте,
Что вы стремитесь унести
За масками шутов в могилу.
Но дорисую я картину
И покажу весь мир как есть.
Лишь эта выпадает честь,
Художнику в конце всей жизни,
Его эскиз безукоризнен.
Сорвать со всех пустые маски
И поиграть в свои раскраски
Так разукрасив мир любого,
Чтоб тот к себе нашел дорогу.
Чтоб тот увидел свою суть.
И приоткрыл свой личный путь.