Бумаги чистый лист перед собой кладу.
По белой глади я волною синею
Черту чернилами сначала проведу.
Неровной вижу я и жизни линию.
Под ней начну писать я строки нежные,
Порою грубые и слишком вольные,
Порой холодные, как будто снежные,
И в них то грустная я, то довольная.
Зачем стихи пишу? Быть может просто мне
Необходимо так терзанья выплеснуть,
Тебя не видеть чтобы больше мне во сне,
Спокойно без тебя я чтоб смогла заснуть.
Я смысл жизни все никак не уловлю.
Чернила кончились, бумага портилась.
Но если чувства есть, строки' не выдавлю.
А если пишется, то всё закончилось.
***
© Copyright: Ольга Инрис, 2011
Свидетельство о публикации №111091602014
Свидетельство о публикации №111091602014
Рецензии