Заблудший воин

В руках - клинок обоюдоострый ,
Ты признан неспокойным за свою нервозность,
Ты  омываешь кровью жертвенный алтарь,
Ты ходил по краю, нащупывая грань.

Гаснут в глазах твоих  те секунды счастья,
В которых был ты и та девушка….красками
Потоки буйного ветра унесут тебя в небо,
Наверное, туда, где никогда  ты еще  не был.

Рукавами смахивая кровь,
Ты поднимаешь  меч с явной неохотой,
И ты словно какой-то неофит,
Но привычка убивать внутри тебя кричит.

Затерты на  ленте памяти лица…
Что же, видимо, придется согласиться.
Как  монах в  келье, трудишься  без сна, но с верой.
Заключаешь договор с нечистью… Сирена…

Падшие  бойцы не поднимаются, чтобы расквитаться.
Искусство убивать – это искусство танца.
Взмах ладони, лезвие - плашмя,
Перевернул катану, крик – словно мадригал.

Изо дня в день, убивая чувства, 
Идти дорогой ровной но  однажды споткнуться .
Спорадичными вспышками накатывает страсть…
В памяти навечно  :  «убийство – это танец»