Этот Черт, он такой нереальный.
Я при нем задыхаюсь, икаю,
Напиваюсь, как лошадь слепая,
Раскрываю постыдные тайны.
Как он делает так — я херею.
Может гей он иль писькой лукавый?
Но у каждой, из тысяч, шалавы,
Есть мечта, что он будет лишь с нею.
И я тысячепервой под дверью,
Засыпаю, свернувшись в калачик.
А за дверью сто первая плачет,
Я белугой, как дурочка, с нею.
Этот Черт, он живет где-то рядом,
А на деле — семь дней на собаках.
У него целый шкаф белых фраков.
У него целый бар смертных ядов.
Этот Черт, он такой охуенный…
Этот Черт
© Copyright: Александра Аксенова, 2011
Свидетельство о публикации №111091507712
Свидетельство о публикации №111091507712
Рецензии