Мир ведет свои войны, водит свои авто,
Тянет вязкую нефть из земли, никому никто
Ничего уже не пророчит, не верит в Рай.
Этот мир ничего не хочет. Не уезжай!
Даже Ад – лишь страшилка нелепая, если он
Существует, то это сверкающий павильон,
Где один я, седой и законченный старый псих,
Отраженьем размножен, напрасно ищу других.
Объявили твой рейс, я стою в аэропорту,
И китами на суше кажутся «Ан» и «Ту»,
Хнычет ласковый мальчик с конфетою за щекой,
Кучерявый и толстый в курточке голубой.
Оставаться в покое – не значит найти покой.
А куда ты летишь, если небо уже с тобой?
Неподдельная легкость последних шагов. Стеной
Отгороженный день гудит за моей спиной.
Ты услышишь, что будут ангелы петь в пути.
Как легко, как просто никем в никуда идти.
Я забыл это слово… наверное… нет… прости.
Зал отправления
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111091505075
Свидетельство о публикации №111091505075
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.