Пространство. Спелый воздух. Тишина.
Раскидан свет, и дуновенье ветра.
Смолистая вверх тянется сосна,
И до воды четыре километра.
Тишь слабым звоном спелых трав полна,
И одиночество до самого предела,
И возникает легкая волна,
Которая приподнимает тело.
Слов нет. Слова неодолимо спят.
И музыка еще неощутима.
Но ты уже не тот. Хотя еще не свят,
Но это полотно, уже картина.
Затем звучит над ивою смычок,
Огонь по ветке полетел пугливо.
Возникнет в небе облачка клочок,
И вспомнится Боян или другое диво.
Почуешь клейковину под корой
И звон, как дятла стук, в косице,
Ты просто человек. Какой ты там герой,
Но слышишь мысль с пушинкой на реснице.
Стих - это не фантазия твоя,
А это есть явление природы.
Так возникают песни соловья,
Так возникают таинства погоды.
Таинства погоды
© Copyright: Ганебных, 2011
Свидетельство о публикации №111091502593
Свидетельство о публикации №111091502593
Рецензии