Ты говорил что мои строки острее твоего карандаша,
и ты никогда не нарисуешь мир таким,
как я расписываю его на тетрадных листах неспеша,
или черкаю строчку за строчкой и называю второпях "моим".
Волны в нервных припадках о скалы бились,
а ты красками рисовал реальность другую,
Я писала о том что вижу, а ты то, что снилось,
Мой взгляд лишь сквозиль по поверхности,
когда твой в ней дырявил сквозную.
Кисти в твоих руках стоили большего,
Нежели моих мыслей и образов на бумаге сброд,
Они парили намного повыше обычного,
Лишь учились летать... Но уже вписывались в поворот.
Мои сторки никогда не опишут
что-то выше грез разорванных.
мои строки лишь городом дышут,
Ты рисуй. Рисуй новый мир несломоенных.
Твои руки даже сажей радуги могли рисовать,
твои руки вдохновляли/заставляли летать.
Прошу, не прекращай новый мир черкать.
рисуй
© Copyright: Форт Ралей, 2011
Свидетельство о публикации №111091409092
Свидетельство о публикации №111091409092
Рецензии