Делаем ход

Один как один стоим в ожидании подаяния свыше,
Тянем руки в непроизвольном экстазе.
Каждый погребен в своей могиле, заготовленной нише.
Это лишь дело привычки, нет смысла в отказе.

Исповедь больше не приносит успокоение,
Все мы охвачены паранойей и страхом.
Только довольствуемся сердца биением,
Которое не дает нам стать низкопробным прахом.

Спасение заблудших душ стало товаром,
Делом нехитрым, поставленным на поток,
Снабжая проныр исполинским наваром.
Психотропы, иллюзии, фальшь – сей благодатный исток.

И опьяненные, забыв о смятении и боли,
Лежим мы с тупой улыбкой отрешения,
Подобно насытившейся соболями моли,
Жажду не утолив, ждем воскрешения.

Однако на столе лежит неоплаченный счет,
Ничто не способно заглушить мозга стон.
И в бездну падением становится эйфорийный полет,
Весь эфемерный наш мирок летит под уклон.

И чувствуя редеющий пульс, делаем ход –
Вырываем почерневшее напоминание о нас,
И пускай оно никогда не заполнит пустот,
Но таков исход верных слуг просвещенных масс.